Il y a un moment dans chaque match. Un moment bref, presque imperceptible, où le joueur a le ballon, l’espace, et vingt-deux mètres entre lui et le but. Un moment où tout est possible. Où le gardien attend, incertain. Où la défense n’a pas encore refermé le piège. Ce moment-là, les Lions de l’Atlas le voient. Ils le sentent. Et trop souvent, ils le laissent passer.
C’est ça, le problème. Pas le talent. Pas la vitesse. Pas l’intelligence collective, qui est réelle et que la presse mondiale a reconnue. Le problème, c’est cette hésitation d’une demi-seconde. Cette générosité légèrement excessive qui pousse le joueur à chercher encore, à remettre encore, à construire encore. Comme si tirer était une capitulation. Comme si tirer était admettre qu’on n’avait rien trouvé de mieux. Non. Tirer, c’est décider. Et décider, c’est la marque des grands.
Le premier conseil est brutal, et c’est voulu : tirer sans attendre que la situation soit parfaite. La situation parfaite n’existe pas. Elle n’a jamais existé. Les plus beaux buts de l’histoire du football ont été marqués dans des positions improbables, à des angles impossibles, par des joueurs qui avaient décidé avant d’avoir réfléchi. C’est ça, le tir instinctif. Il court-circuite la peur. Il court-circuite le doute. Il arrive avant que le gardien n’ait eu le temps de l’anticiper.
Il faut parler du pied d’appui. Personne n’en parle jamais, ou si peu. On parle du pied qui frappe, de la puissance, de l’effet. Mais tout part de l’autre pied — celui qu’on plante dans la terre une fraction de seconde avant la frappe. S’il est mal posé, trop en retrait, trop éloigné du ballon, la frappe est morte avant de partir. Le pied d’appui doit être planté à la hauteur exacte du ballon, légèrement sur le côté, pointé vers la cible.
Cette discipline-là, on l’apprend dans la répétition, des centaines de fois, jusqu’à ce qu’elle devienne involontaire. Jusqu’à ce que le corps la fasse seul, dans la pression, dans le bruit, sans que l’esprit n’ait à intervenir.
La frappe croisée au premier poteau. C’est la frappe que les gardiens détestent le plus. Elle arrive vite, elle coupe la trajectoire naturelle de leur déplacement, elle traverse la zone la plus dangereuse de la surface. Statistiquement, c’est la frappe qui marque le plus de buts au football de haut niveau. Les Lions de l’Atlas doivent se l’approprier comme une obsession. Quand le gardien bouge, frapper du côté opposé, sec, bas, tendu. Pas fort pour faire peur. Fort pour tuer le match.
Il y a aussi la frappe enroulée, celle de Brahim Diaz, celle d’Ounahi quand il se laisse aller. Elle est plus lente. Elle exige du calme dans le chaos. Elle demande qu’on ose prendre le temps d’une touche supplémentaire alors qu’un défenseur arrive dans le dos. C’est une frappe de confiance. Une frappe qui dit quelque chose sur l’état intérieur d’un joueur. Quand Saibari lobe le gardien brésilien à la vingt et unième minute, il ne pense pas. Il sent.
Et ce qu’il sent, c’est que le ballon va rentrer. Ce n’est pas de l’arrogance. C’est de la maîtrise.
Le dernier conseil est peut-être le plus important, et c’est celui dont on parle le moins dans les vestiaires : une équipe qui tire beaucoup finit par marquer. C’est mécanique, presque banal à énoncer. Mais sa conséquence tactique est profonde.
Il faut cultiver chez chaque joueur, chaque milieu, chaque latéral, chaque attaquant, la conviction que son coach veut le tir. Pas la passe parfaite. Pas le centre millimétré. Le tir. Dès que la position le permet. Dès que l’espace existe. Dès que le pied d’appui est bien planté et que le but est en face.
Le Maroc a tout ce qu’il faut pour gagner cette Coupe du monde. Il a Bounou dans les buts, Hakimi sur le flanc, Bouaddi au milieu, Saibari et Rahimi devant. Il a la solidité. Il a l’intelligence. Il a la faim.
Il lui faut maintenant la brutalité froide de ceux qui tirent.
Qui tirent toujours.
Qui tirent encore.
